Mémoires d'un fou - Novembre et autres textes de jeunesse

« Quand j’avais dix ans, je rêvais déjà la gloire – et j’ai composé dès que
j’ai su écrire, je me suis peint tout exprès pour moi de ravissants tableaux –
Je songeais à une salle pleine de lumière et d’or, à des mains qui battent, à
des cris, à des couronnes. On appelle l’auteur – l’auteur – l’auteur c’est
bien moi, c’est mon nom – moi-moi – on me cherche dans les corridors, dans les
loges – on se penche pour me voir – la toile se lève, je m’avance – quel
enivrement ! on te regarde, on t’admire, on t’envie – on est près de t’aimer
de t’avoir vu – » Gustave Flaubert